¿Por qué triunfa el mal?

 

Cosas que se pueden decir en la montaña y en el sexo

 

Ojalá fuera verdad

 

Si adquirir no es comprar piratear no es robar

 

Esta cambiando la guerra a una velocidad terrible, no somos conscientes aún

El satélite militar ruso cambia de órbita en el espacio y se pega a la cara del satélite radar ucraniano 135 metros. 135 metros en tierra son la distancia para cruzar una calle. En la órbita terrestre baja a 540 kilómetros, son dos pedazos de hierro corriendo a 7,5 kilómetros por segundo. Velocidad de 27.000 kilómetros por hora. 

 

Dos satélites volando lado a lado; si los chorros de control de actitud rocían solo 0,1 segundos de más, chocarán al instante en una nube de fragmentos a supersónica. El que ha sido mordido se llama ICEYE-X36. Fabricado por la compañía finlandesa de satélites radar, registrado bajo su filial estadounidense. Ucrania puede penetrar nubes, niebla y noche desde tierra para rastrear los movimientos de las tropas blindadas rusas, posiciones de radar y misiles antiaéreos, todo gracias al radar de apertura sintética (SAR) de esta empresa. 

 

Cuando llueve a cántaros en el cielo y los satélites ópticos no ven nada, este sí ve. Para el ejército ruso, este es el ojo más punzante sobre el campo de batalla. El que lo persigue es el Cosmos-2612 ruso. Un satélite militar lanzado en abril desde el cosmódromo de Plesetsk. En los últimos días, las agencias terrestres de seguimiento espacial lo han visto encender motores repetidamente para cambiar de órbita, igualando la inclinación orbital poco a poco y acortando la distancia. De cientos de kilómetros, a unos pocos kilómetros, y ahora a 135 metros. Según los cálculos orbitales actuales, se acercará aún más, hasta 45 metros. 

 

La reacción inicial de muchos es: si no les gusta, ¿por qué no lo derriban directamente? En el espacio, no se puede hacer eso. Si lanzan un misil antimisiles y lo hacen estallar, generará instantáneamente miles de fragmentos espaciales a alta velocidad. Si la órbita terrestre baja se desordena, no solo los satélites enemigos saldrán mal parados; las estrellas de comunicación rusas e incluso la Estación Espacial Internacional quedarán acribilladas como un colador. Nadie se atreve a iniciar un método de destrucción mutua asegurada como este. 

 

Por eso, el enfrentamiento espacial moderno juega con un método más agotador: rendezvous y operaciones en proximidad no cooperativas. En palabras simples, persecución espacial. Al pegarse a 135 metros, o incluso 45, no necesita disparar. A esta distancia, el satélite ruso puede hacer dos cosas. 

 

Primero, escucha señales y aplica supresión dirigida. Con interferencias electrónicas de baja potencia, inunda directamente la antena receptora enemiga con ruido, inutilizando su control o distorsionando las transmisiones de radar. 

 

Segundo, aún más sigiloso: te obliga a cambiar de órbita. ¿Temes chocar? Si temes chocar, tienes que encender motores y maniobrar para esquivar. Pero la vida útil de un satélite en el espacio depende esencialmente de ese tanque de propelente. Cuando se agote el combustible, no podrá mantener la orientación y su vida útil se acabará antes de tiempo. 

 

El ejército ruso usa un satélite militar duradero para perseguirte y forzarte a maniobrar evasivas, consumiendo en realidad tu tiempo de vida en órbita. Y lo más espinoso son las cuestiones legales y de límites. ICEYE es una empresa comercial, pero sus datos de radar sirven directamente a la inteligencia del frente de batalla. Derribarlo sería atacar activos civiles; ignorarlo, y todos los movimientos de las tropas terrestres quedan bajo su mirada. 

 

Rusia simplemente envía un satélite militar a seguirlo de cerca, sin disparar ni alejarse. Los enfrentamientos en la zona gris orbital ya no son un escenario de ciencia ficción. En el instante en que los satélites comerciales se ven arrastrados al campo de batalla, el profundo espacio a 500 kilómetros sobre nuestras cabezas está destinado a no tener paraíso neutral.

 

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En 1942, un buque de guerra holandés escapó de la Marina japonesa haciéndose pasar por una isla. Funcionó. 

A principios de marzo de 1942, las Indias Orientales Neerlandesas estaban cayendo. Los japoneses habían aplastado la flota aliada en la Batalla del Mar de Java. Java estaba a punto de ser invadida. Los últimos barcos holandeses que aún flotaban recibieron la orden de dirigirse a Australia. 

Uno de ellos era el HNLMS Abraham Crijnssen, un pequeño y lento cazaminas de unos 180 pies de largo. Apenas tenía cañones capaces de detener un avión, y no podía superar en velocidad a un destructor japonés aunque su vida dependiera de ello. Lo cual era el caso. Se suponía que escaparía junto con otros tres buques de guerra holandeses. Esos barcos fueron capturados y hundidos. El Abraham Crijnssen quedó solo. Su capitán, el teniente comandante Anton van Miert, ideó un plan que suena de locos. 

Las aguas entre Java y Australia están salpicadas de miles de islas. Muchas de ellas son solo pequeños manchones de tierra con unos pocos árboles encima. Así que la tripulación desembarcó y cortó árboles y plantas de la jungla. Cubrieron todo el barco con ellas, de proa a popa, hasta que pareció una pequeña isla cubierta de jungla. Pintaron las partes expuestas del casco de gris y marrón para que parecieran roca y acantilados. Había un inconveniente. Las islas no se mueven. Así que durante el día, el barco anclaba justo al lado de islas reales y permanecía completamente inmóvil. La tripulación renovaba las hojas marchitas y se mantenía fuera de la vista. 

Aviones japoneses volaban por encima. No veían más que una isla más. Por la noche, la «isla» levaba anclas y avanzaba sigilosamente hacia el sur, rumbo a Australia. Noche tras noche, día tras día, se deslizaba por aguas infestadas de barcos y aviones japoneses. Después de unos ocho días, la costa de Australia apareció a la vista. El 20 de marzo de 1942, el Abraham Crijnssen entró navegando en Fremantle. Fue el último barco aliado en escapar de Java, y el único de su clase en la región que sobrevivió. Sirvió el resto de la guerra con la Royal Australian Navy cazando submarinos. Y aún existe hoy en día. El Abraham Crijnssen se conserva como barco museo en el Museo de la Armada Neerlandesa en Den Helder, en los Países Bajos.

 

Todos esos días